Poesìa Negra

Confesamos tantas cosas así, tan intimas,

tan desajustadas a la realidad que el mundo que dejamos morir

se volvió solo un bosquejo.

(De mis ojos empañados arranqué con los dedos una máscara inexistente.

Reí contigo, como ríen los desequilibrados, como lo hacen los borrachos.

Te imaginé de tantas formas

y con tantos otros rostros que te confundiría con cualquiera.)

Podría ser una de esas madrugadas que uno tira por el balcón

para verla caer suavemente al jardín, pero no, esta fue distinta.

Y tú en ese entonces eras solo un atado de palabras,

versos crudos que se cocinaban con las repulsiones del alma.

Eso eras entonces.

No me imaginaba como sería sorber tu savia enloquecedora,

no sabía aun cuan adictiva podría ser

la necesidad esta de contenerte imaginariamente.

Allí estabas, abeja de muchos panales,

zumbando cerca de mi oído con tus dulces caprichos.

Ahora es tarde, no sé si tu aurora llegará antes de la mía,

pero de todos modos te aguardo,

Infinitamente paciente, para regar mis raíces con tu risa.

Pegajosamente entre los muslos de la tarde.

Fue invitando a lapsos sugestivos, voluptuosos.

Más que simples escrutinios.

Un adivinarse en la distancia siempre tan intrincada.

Un querer permanecer inexplicablemente.

Tropezamos,

Especulamos aquello que no pudimos tocar.

Sí, culpable tú.

Culpable también yo.

ese nefasto círculo de adoración.

He moderado mis ansías homicidas (para que negarlo)

He domesticado a mi pequeño súcubo interno.

Y sin embargo prosigo, aun sin creer del todo

en esta “nada” pretenciosa que hace llamarse vida.

Prosigo, peregrinación absurda hacia la lúgubre orilla de los días.

La embriaguez me ha dicho que nada cuenta menos que

el remordimiento (yo aprendí a ignórala convencionalmente)

No cargo sobre mis rodillas más que el peso de mis sueños.

Y si desvelo noches para arañar paredes desconchadas

es porque el tedio es más fuerte que el sueño.

En estas confidencias dejo más que mi ortografía de dudosa rigurosidad.

Dejo estelas en blanco (o quizás en negro)

para confeccionar una estampa cotidiana.

Si no me amaño es porque no quiero.

Si no me muero de de pura testarudez.

Oscila en el tiempo y vuelve a sonar.

Mas tarde o temprano retorna.

Es punzante,

Densamente líquido,

Como si dentro de la médula tuviera su morada final.

Es la voz de ultratumba que los años se esmeraron en tratar de apagar.

Eres mariposa nocturna revoloteando.

Te veo,

Eres el humo en espiral de un cigarrillo rubio.

Te veo,

Toda tarde de café,

Toda sombra,

Toda tormenta tropical,

Todo te asemeja.

Eres y no eres.

Eres cuando te alcanzan mis dedos,

Luego te esfumas entre el gentío: dejas de ser.

Sin verte,

Eres lágrima tibia,

Eres poema marcado,

Eres botella de vino vacía.

Te veo,

Toda noche de julio,

Toda calle en invierno,

Todo recuerdo,

Todo te asemeja,

Te asemeja… me asemeja.

Ataraxia inexplicable,

Mórbida apatía.

Recuerdos de algo vagamente real,

Pesadez de noches desveladas,

Volutas, húmedos ojos vacíos.

Ganas de dejarse ir…

Dejar que gane la partida el contrincante invisible.

No sé cuál es la lengua que articulada,

Tu alma dura entenderá.

Por que cuando más me acerco,

Más te lloro ¡oh! reluciente escarabajo de oro.

No sé que darte por pan para que tu famélico ego se dé por satisfecho.

De un lado a otro el fino sonido de su voz fue pasando por mis tímpanos.

(Oír, es una dádiva de dudoso origen, sin dudas.)

**

Mis dientes apretados lo miran sin ver.

Supongo que está allí, tenía que estar allí conmigo sentado,

¿Dónde más estaría si no?

Un canto lastimero sofocado en el diafragma a veces salta,

 como un hipo, sale de forma inesperada 

Y quien lo oye se entristece.

Luz que todo lo alcanza.

Luz que preña la mañana.

Luz, atravesando las hojas, salpicando los vitrales.

Hora de sonreír con los ojos a la matutina escena.

Hay luz por todos los lados.

Luz que ilumina el alma y nos hace bien.