Podría no ser nada personal, es cierto.
Que ganas de que no lo sea.
Podría dejarme inducir al sueño largo,
Aquel que sueñan los que no tienen sueños.
Podría, sin duda.
Pero me contengo.
Es que te extraño tanto…
Y se está tan bien aquí sin ti, sin mí.
Sin nadie que reproche nada.
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Si fui poeta no recuerdo.
Amante tampoco.
La fidelidad me dio la espalda,
Justo antes de que una mano ondeara
Reflejando impulsivamente un adiós.
Papel cuadrado.
Cuadrado violeta.
Pliegues perfectos.
Nace una grulla.
Se dibuja una sonrisa.
Siestas infectadas de nostalgias.
Madrugadas emotivas.
Noches ligeramente bohemias.
Cosas quizás superables.
Desplegando sus alas policromáticas
sobre la credulidad ajena.
Sin un porqué valedero, fue con su rasante vuelo
levantando el polvo que había estado quieto.
Tan quieto antes de sus paso.
Con su trino melódicamente falso fue meciendo
madrugadas inconclusas.
(Así como al descuido)
Hoy sin embargo de su paso solo ha quedado
un dolor punzante de espina dorsal,
un gusto de moho en el aire enrarecido de su ausencia.
Me duelen los ojos, me los has besado, si, recuerdo. Me duele la piel entera, abriste temprano surcos en ella.
Me duelen los pies, te anduve buscando por los mismos boleros de siempre, los mismos cuentos de antes. Te quería contar nada mas,
no es que ahora me ponga a esperar algo de ti...
Se me va desbordando el vaso, mejor otro trago de anís.
A veces hasta parece que no lo hace adrede,
Cada vez que vuela su aérea cabeza hacia la nada.
De mi carne, espinas y piel una columna bella y pulida
En donde va colgando su columpio,
Va dejándome con el peso de sus jaleos.
Claro que el tiempo se presta para mirar cómo se desintegra la tarde y no hay una mano tibia para recogerla.
No es que no pudiera alargar las uñas mal pulidas y guardármela en los bolsillos.
No.
Es un olor medio rancio de sueños que no fueron los que la pueblan y que sin duda me ponen así, con esta melancolía ya tan bien sabida.
Las palmas de las manos están abiertas, los brazos extendidos.
Sobre el cuello levemente inclinado hacia atrás cuelga la cabeza, liviana,
Vacía, ajena a todo y todos.
El pecho henchido de aire nuevo.
¿Es el cielo?
Es simplemente el empezar de nuevo.
Se comprimen en mi cabeza los pensamientos,
Van brotándoles alas, ojos, narices espléndidas.
Lo siento ahora, porque ya no siento.
Ya no desgarran colmillos ajenos mi propia piel.
Ya no siento y apaciguada el alma agradece.
Ahora quiero ser libada por aguzados picos,
Estremecerme con las pestañas que me descubran al amanecer.
A veces soñamos con que cada dolencia,
Cada exceso tendrá un diagnóstico específico.
Anhelamos que cada muerte
infra-cerebral
Tenga una explicación valedera.
Algunos días de hematomas
espirituales,
De sutura interna,
Queremos simplemente tragar
la píldora
Que nos aliviará la inflamación del corazón.
Más he aquí donde se complica la actividad anestésica.
Cada caso es un caso,
inevitablemente.
Si significase apenas dejar que cada amputación del querer
Fuese solo una incubación más,
Un virus cumpliendo su función
Dentro de nuestro inmune-disgusto.
Si así lo fuera,
Bienvenida serían toda y cada una de las drogas que ingerimos a la larga,
Dentro de este tratamiento homeopático que podríamos llamar “vivir”.
Adicciones irremediables
que fuimos creando
Con el correr de los años azules.
Cosas que fuimos
condicionándonos a necesitar (bien lo sabe nuestro ego)
Y si alguna vez creímos estar libres de toda receta,
Fue por nuestro delirio quiropráctico, sin dudas.
Porque humildemente
necesitamos tener noción
De cuán enfermos
permanecemos
(Sin saberlo acaso) en lo que nos
resta de nuestras vidas de pasantes.
Confesamos tantas cosas así, tan intimas,
tan desajustadas a la realidad que el mundo que dejamos morir
se volvió solo un bosquejo.
(De mis ojos empañados arranqué con los dedos una máscara inexistente.
Reí contigo, como ríen los desequilibrados, como lo hacen los borrachos.
Te imaginé de tantas formas
y con tantos otros rostros que te confundiría con cualquiera.)
Podría ser una de esas madrugadas que uno tira por el balcón
para verla caer suavemente al jardín, pero no, esta fue distinta.
Y tú en ese entonces eras solo un atado de palabras,
versos crudos que se cocinaban con las repulsiones del alma.
Eso eras entonces.
No me imaginaba como sería sorber tu savia enloquecedora,
no sabía aun cuan adictiva podría ser
la necesidad esta de contenerte imaginariamente.
Allí estabas, abeja de muchos panales,
zumbando cerca de mi oído con tus dulces caprichos.
Ahora es tarde, no sé si tu aurora llegará antes de la mía,
pero de todos modos te aguardo,
Infinitamente paciente, para regar mis raíces con tu risa.
Pegajosamente entre los muslos de la tarde.
Fue invitando a lapsos sugestivos, voluptuosos.
Más que simples escrutinios.
Un adivinarse en la distancia siempre tan intrincada.
Un querer permanecer inexplicablemente.
Tropezamos,
Especulamos aquello que no pudimos tocar.
Sí, culpable tú.
Culpable también yo.
achatando su nariz contra los cristales sucios.
Yo río, se llena el pulmón de esas pequeñas partículas de lucidez
que a esas horas aún pululan en el aire.
Sobre mis hombros el cansancio de la noche ha hecho estragos,
la sobriedad me instiga, me da pequeñas puntadas cual invisible silicio.
Una vez más he atravesado la noche de guirnaldas ficticias,
Donde las fragancias caras disimulan
la miserable angustia de la soledad.
Miro el antro vacío donde la gran farsa fue montada.
Y me reconforta…
Una vez más he atravesado la noche.
¡Que venga el día heraldo del sol!
No le temo, iré en busca de Morfeo
para entregarle mis mortales huesos.
ese nefasto círculo de adoración.
He moderado mis ansías homicidas (para que negarlo)
He domesticado a mi pequeño súcubo interno.
Y sin embargo prosigo, aun sin creer del todo
en esta “nada” pretenciosa que hace llamarse vida.
Prosigo, peregrinación absurda hacia la lúgubre orilla de los días.
La embriaguez me ha dicho que nada cuenta menos que
el remordimiento (yo aprendí a ignórala convencionalmente)
No cargo sobre mis rodillas más que el peso de mis sueños.
Y si desvelo noches para arañar paredes desconchadas
es porque el tedio es más fuerte que el sueño.
En estas confidencias dejo más que mi ortografía de dudosa rigurosidad.
Dejo estelas en blanco (o quizás en negro)
para confeccionar una estampa cotidiana.
Si no me amaño es porque no quiero.
Si no me muero de de pura testarudez.
Oscila en el tiempo y vuelve a sonar.
Mas tarde o temprano retorna.
Es punzante,
Densamente líquido,
Como si dentro de la médula tuviera su morada final.
Es la voz de ultratumba que los años se esmeraron en tratar de apagar.
Eres mariposa nocturna revoloteando.
Te veo,
Eres el humo en espiral de un cigarrillo rubio.
Te veo,
Toda tarde de café,
Toda sombra,
Toda tormenta tropical,
Todo te asemeja.
Eres y no eres.
Eres cuando te alcanzan mis dedos,
Luego te esfumas entre el gentío: dejas de ser.
Sin verte,
Eres lágrima tibia,
Eres poema marcado,
Eres botella de vino vacía.
Te veo,
Toda noche de julio,
Toda calle en invierno,
Todo recuerdo,
Todo te asemeja,
Te asemeja… me asemeja.
Ataraxia inexplicable,
Mórbida apatía.
Recuerdos de algo vagamente real,
Pesadez de noches desveladas,
Volutas, húmedos ojos vacíos.
Ganas de dejarse ir…
Dejar que gane la partida el contrincante invisible.
Que rebelión, que lío este el de querer cosas casi amorfas, casi incoloras.
Que pagana inocencia la de creerse amortiguado por el descaso.
Nos acecha la soledad, siempre la soledad
Tan larga, tan estirada su figura omnipotente.
(Cuando pedí las llaves del paraíso Dios rió alto, su risa celestial hizo temblar mi alma.
Creí por un instante en la inmortalidad de todas las cosas terrenales, del universo cíclope.
Cuando volví a mí, mis magulladas rodillas me recordaron una humanidad intolerable)
Ahora que hay polvos en los anaqueles del recuerdo
Nada más de querer, nada más de tantear los hilos inexistentes de ilusiones.
Tan solo un libro, un mate amargo y tibio.
La espontaneidad de un fiel amigo.
Un ajedrez mal definido.
No sé cuál es la lengua que articulada,
Tu alma dura entenderá.
Por que cuando más me acerco,
Más te lloro ¡oh! reluciente escarabajo de oro.
No sé que darte por pan para que tu famélico ego se dé por satisfecho.
De un lado a otro el fino sonido de su voz fue pasando por mis tímpanos.
(Oír, es una dádiva de dudoso origen, sin dudas.)
**
Mis dientes apretados lo miran sin ver.
Supongo que está allí, tenía que estar allí conmigo sentado,
¿Dónde más estaría si no?
Un canto lastimero sofocado en el diafragma a veces salta,
como un hipo, sale de forma inesperada
Y quien lo oye se entristece.
¿Crees en eso que torva una mirada hasta volverla anacrónicamente vil?
(Como en el principio de los tiempos, como en el inicio de todo.)
¿Crees en aquello que diseminan los lagartos cuando escupen sus blasfemias?
(Como en el círculo narcótico, como en todos los decadentes círculos.)
¿Crees cuando atravesada de fulgor esa alma te entrega las llaves que llevan a su torre?
(Como quien confía en su lazarillo, ciegamente.)
¿Crees cuando los vientos cambian y todo lo quedo se vuelve turbio en los labios que nunca te faltaron a la verdad?
Lo que sea que creas, creído permanecerá.
(Reza un dicho: a palabra dicha no hay vuelta atrás.)
La mentira no baila sola en las madrugadas, no creo que lo haga.
Cuando los ojos de abren de par en par y nada más hay en ellos que el estricto y rencoroso color de la verdad.
Como garras invisibles que se clavan en el vientre, el sonido de la conciencia.
Hay labios en los cuales los secretos son sagrados otros menos decorosos en donde son profanados.
Erguida sobre su propio orgullo, permanece inmaculada la certeza.
Ella es, ella es la que nos aferra a la libertad.
Certeza de verdad,
Sed de claridad.
Luz que todo lo alcanza.
Luz que preña la mañana.
Luz, atravesando las hojas, salpicando los vitrales.
Hora de sonreír con los ojos a la matutina escena.
Hay luz por todos los lados.
Luz que ilumina el alma y nos hace bien.
Los días pasaban como pasaban lechosas
Y aturdidoras las caras anónimas.
Las noches eran brillantes con fosforescentes sonrisas
Y luminosos ojos nuevos.
Ella solo allí, arraigada a aquella eterna espera
Como una foca en el atolón.
Una mirada clara me atraviesa las pupilas,
Me acelera la circulación.
Esa forma de mis dedos estrujar,
Esas cosas que dices al azar.
Yo no sueño, no porque no quiera,
Pero quizás por miedo.
Miedo a despertar y que desaparezcas.
Pero algo me recuerda que eres real.
Suspiro.
El viento sopla y me gusta saber que
El hielo fue quebrado.
Quiero sanar, quiero sanar a tu lado.
Solo concedo un capricho al alma,
Te quiero.
Invierno, tan frío que congela los labios.
Ganas de acurrucarse, las mantas un abrigo seguro.
El licor tibio me recuerda tus besos
Esos que nunca he de arrepentirme.
Todo tiene ganas de sonar en mis adentros.
Todo es musical.
Cuando se trata de lo que en mí
Tú despiertas.
Abro los ojos y te veo.
Escucho tu melódica risa.
Yo sueno con ella.
Del porqué que los árboles sangran en soledad.
(Cuando toqué el alma malograda el corazón consintió.)
¿Quién me dará una explicación?
Si alma mía, fuiste abnegada y sincera,
¿Por qué te maculan las promesas que otrora fueron hechas?
No quiero padecer el mal que afecta los duplos entendidos.
Me excomulgaré de esa doctrina que aliena,
Dejaré que sus hiedras tapicen otras murallas.
No estoy lista para odiar.
Podría pensar que nunca lo estaré.
La tristeza de los que no odian es siempre más larga,
Ella es absoluta.
Si tus finas manos supieran jugarse damas chinas con el pasado,
Si tu sonrisa no escondiera tantos llantos morados,
Si en vez de guerras sanguinarias tu ego pudiera dar paz a tu espíritu atormentado.
Si pudieras solo un día de esos banales,
Respirar el perfume que guarda la fuente de los sueños.
Y arrancarte de un tirón esa telaraña de tristeza que cubre tu rostro huraño.
Tu mundo podría volver a retener el calor que perdió con los años.
Una mano vacía.
Un puño cerrado.
Una lágrima corrió.
Un gélido corazón no lo vio.
¿Quién diría que tu áspero aliento llegó hasta mí un día de sinrazones?
No, ¿Para qué recordarlo?
Soy ciprés mal logrado creciendo en valle estéril.
Tú camaleón bien orientado, siguiendo la ruta oeste.
Pensándote…
Pensándote…
Pasan ráfagas de emociones táctiles.
Pasa el jadeo intenso de una noche de distancias.
Pasa el tibio y liquido recuerdo.
Todo en un caleidoscopio vertiginoso.
Pensándote…se pasa el tiempo.
Tropezón, magulladura
Rodillas confianzudas.
Un peldaño más y estas en la gloria, uno más abajo
Y encuentras lo que te sobra.
Adiviné tu rostro palideciendo.
Imaginé tu cuerpo cediendo.
Me figuré tu gozo.
Tu ego satisfecho.
Quería la niña un rosa roja
Para decorar el alma rota.
Quería un bello libro de poesías.
Para las tristezas del día.
Quería Paris en primavera.
Más no halló quien lo tuviera.
No quiero oír el clip, clip de las manecillas
que tararea el reloj.
No quiero hacerlo.
No quiero despegar un parpado y que la fría mañana
congele mis recuerdos nocturnos.
No lo soportaría.
No quiero extender los dedos y tocar
toda esta soledad que inunda mi lecho.
No debería.
Cuando atontada de deseos de tu esencia
Me sorprendo escrudiñando el balcón de jazmín.
En vela te espero.
En vela te espero.
Cuando torpemente doy vueltas en la alcoba
Acomodando los muebles aquí y allí.
En vela te espero.
En vela te espero.
Cuando mi alma no sosiega, sin saber de ti.
En vela te espero.
¿Quién vela por mí?
Un proceso sedativo de adjetivos calificativos merodeando mi cabeza de gata. Un fastidioso descenso hasta tus anillos infernales. Pero mi risa no puede ser quebrada por tu dedo sucio que acusa tras bambalinas. No…no voy a revolver el polvo de ese espacio oscuro que te circunda.
Apenas morder mi silencio
y tragar lo injurioso de tu recuerdo.
“Yo” está mirando el rio de la vida que pasa serenamente lleno de barcazas sólidas.
“Yo” vuelve a tener paz.
Cuando digo “Yo” hay hoyuelos en mis mejillas de vuelta.
“Tu” llegó de manera susurrada, como llegan las espumas verdes a las orillas.
“Tu” supo que no necesitaba cantar, ni escribir, ni actuar de ninguna manera.
(Cuando eres “Tu”, es mi sentimiento duplicado.)
Hoy puedo decir “nosotros”, sin que algo muy parecido a la angustia llegue hasta mi paladar.
“Nosotros” por así decirlo es leve.
“Nosotros” suena a los tintineos del señor de viento meciéndose en días de tormenta.
A manos juntas y rostros posados sobre pechos sinceros.
“Vosotros” solo para contemplarnos…
“Ellos” para compartir, claro, siempre es bueno compartir.
Omitamos aquel que falta…sigamos mirando las aguas claras.
Todo empezó con una esquirla sospechosamente brillante y dura, que saltando de aquella primera explosión se incrustó en las entrañas.
Hematomas violáceos fueron los únicos testigos que el cuerpo acunó.
Fue necesario ver toda la mutilación que cada enfrentamiento producía.
Fue necesario engrilletar a los sentimientos suicidas para que no se hicieran soldados de esa contienda.
Tantas batallas, tanta sangre desperdigada.
Después de aquello, después de todo aquello…
Brilló el sol fantasmagórico, restos de combates obsoletos por donde se mirara.
Y de lo que fuimos:
Polvo.
Todo era solo polvo molecular.
