Confesamos tantas cosas así, tan intimas,
tan desajustadas a la realidad que el mundo que dejamos morir
se volvió solo un bosquejo.
(De mis ojos empañados arranqué con los dedos una máscara inexistente.
Reí contigo, como ríen los desequilibrados, como lo hacen los borrachos.
Te imaginé de tantas formas
y con tantos otros rostros que te confundiría con cualquiera.)
Podría ser una de esas madrugadas que uno tira por el balcón
para verla caer suavemente al jardín, pero no, esta fue distinta.
Y tú en ese entonces eras solo un atado de palabras,
versos crudos que se cocinaban con las repulsiones del alma.
Eso eras entonces.
No me imaginaba como sería sorber tu savia enloquecedora,
no sabía aun cuan adictiva podría ser
la necesidad esta de contenerte imaginariamente.
Allí estabas, abeja de muchos panales,
zumbando cerca de mi oído con tus dulces caprichos.
Ahora es tarde, no sé si tu aurora llegará antes de la mía,
pero de todos modos te aguardo,
Infinitamente paciente, para regar mis raíces con tu risa.
2 comments:
La canción del suicidio, no?
La has escuchado con Björk? Sarah Brightman? Pero sin duda nena linda... no hay versión como la de la sra Holiday ;)
Me conmovió mucho el texto, qué hermoso! Volviste a lo tuyo... a lo que me cautivó en un principio.
Besos!
Hey! me emocionó tu comentario.juaz,parece que andamos emotivas...besos bella!
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