Poesìa Negra

Que de olor produce el agua sucia.
Quien pudiera sólo correr,pasar sin hacer mella.
Pero ese fango no es mío,
No.
No lo quiero.
Dejaré que se evapore.
Como todo lo que produce
Cuando se cuelga en mis aletas el olor que destila su piel- de lejos la olfateo,se pudre lentamente.
Demasiada agua  supongo.
Sucia.