Desde los confines del alma
Esa estrella ya estaba muerta antes de nuestra existencia en este plano siniestro. Sin embargo un cinturón brilloso,
Son y soy, memoria olfativa, encapsulada al paladar.
Sandías descuartizadas en ríos de noviembre.
Del ego me dejé sólo el aroma del césped cortado, la fricción antes de las lluvias.
Uno se acostumbra,
A la soledad,
El barrio ruidoso,
El gato quejoso,
El té tibio,
El cuarto mohoso,
El postergarlo... sin vibrar más que nada.
Hay hendiduras que no se pueden acostumbrar,pero uno resopla y sigue.
Se desprende de la carne y florece,
Ese estallido lo llamo amar.
Lo que le costaba entender eso de que yo era algo Lunar.
Que ni telarañas ni ojos oblicuos podrían detenerme.
Nunca buscó refugio en mis aletas tornasoladas.
Le faltó agua, oxígeno, clarolunar.
Agonizó sin realmente verme,por tras de la cascada.
Crustáceo cansino.
Volencia aquella era la del cielo despuntando en auroras violetas e inservibles. Ahora en ausencia.
