Todo se mece en la tarde coagulada.
Hay un intento de invierno que se esfuma entre los muros.
Flores negras para un ataúd imaginario.
Tantos ritos no acabados,
Fieles desgraciados,
Muertos no nombrados.
Los pliegues sin forma
De una amor ansiado,
De un amor esperado,
De un amor que no supo serlo.
